PC de campagne de la PFS à Memphis, samedi 2 avril. 2 h 38.
- Grapper ! Wolf ! Bon sang, qu’est-ce qui vous a pris d’anticiper les ordres ! Tout ça aurait pu tourner au carnage !
Les deux agents n’étaient pas vraiment surpris par la soudaine colère de Slaughterbean. Pourtant, ils se jetèrent mutuellement un regard anxieux.
- J’attends ! fit Slaughterbean sur un ton encore plus sec.
Grapper, très embarrassé, se décida finalement à parler. Il ne se voyait pas vraiment avouer à son supérieur qu’il avait écouté Moldhair et ses ridicules histoires de message subliminal…
- C’est moi, Monsieur…
- Vous, Grapper ? Mais pourquoi diable avez-vous fait une connerie pareille ?
- C’est ma faute, Monsieur, dit subitement Wolf. Nous étions en place selon les ordres, mais je me suis « grillé », et Grapper a attaqué pour me couvrir…
- Je n’en crois rien ! Votre assaut était minutieusement préparé. Autrement, vous ne seriez pas là pour m’en répondre.
- Monsieur…
Fuchs Moldhair se tenait derrière le directeur adjoint, un épais dossier sous la patte.
- Un instant, Moldhair. Ce n’est pas à vous que je m’adresse.
- Monsieur, les agents Grapper et Wolf ont agi sur ma demande.
- Quoi !? Hmm, j’aurais dû m’en douter…
Slaughterbean regarda Moldhair un instant, puis se retourna pour dévisager Grapper et Wolf d’un œil courroucé. Puis il s’éloigna vers la pièce qui lui tenait lieu de bureau, se contentant de crier, après en avoir franchi le seuil :
- Agent Moldhair, dans mon bureau tout de suite !
Sans cesser de contempler la scène, Grapper se pencha vers Wolf :
- Moldhair est peut-être un cinglé, mais au moins il sait prendre ses responsabilités.
Aussitôt après, les deux agents regagnèrent leur motel, dormirent quelques heures et rassemblèrent leurs affaires.
Dans le fourgon qui les conduisait à leur lieu de détention, Cortex et Minus étaient assis, pensifs et silencieux. Un peu désorienté, Minus finit par demander, toujours aussi bêtement :
- Dis Cortex, qu’est-ce qu’on fera, la nuit, en taule ?
- La même chose que chaque nuit, Minus : tenter de conquérir le monde !
- Grapper ! Wolf ! Bon sang, qu’est-ce qui vous a pris d’anticiper les ordres ! Tout ça aurait pu tourner au carnage !
Les deux agents n’étaient pas vraiment surpris par la soudaine colère de Slaughterbean. Pourtant, ils se jetèrent mutuellement un regard anxieux.
- J’attends ! fit Slaughterbean sur un ton encore plus sec.
Grapper, très embarrassé, se décida finalement à parler. Il ne se voyait pas vraiment avouer à son supérieur qu’il avait écouté Moldhair et ses ridicules histoires de message subliminal…
- C’est moi, Monsieur…
- Vous, Grapper ? Mais pourquoi diable avez-vous fait une connerie pareille ?
- C’est ma faute, Monsieur, dit subitement Wolf. Nous étions en place selon les ordres, mais je me suis « grillé », et Grapper a attaqué pour me couvrir…
- Je n’en crois rien ! Votre assaut était minutieusement préparé. Autrement, vous ne seriez pas là pour m’en répondre.
- Monsieur…
Fuchs Moldhair se tenait derrière le directeur adjoint, un épais dossier sous la patte.
- Un instant, Moldhair. Ce n’est pas à vous que je m’adresse.
- Monsieur, les agents Grapper et Wolf ont agi sur ma demande.
- Quoi !? Hmm, j’aurais dû m’en douter…
Slaughterbean regarda Moldhair un instant, puis se retourna pour dévisager Grapper et Wolf d’un œil courroucé. Puis il s’éloigna vers la pièce qui lui tenait lieu de bureau, se contentant de crier, après en avoir franchi le seuil :
- Agent Moldhair, dans mon bureau tout de suite !
Sans cesser de contempler la scène, Grapper se pencha vers Wolf :
- Moldhair est peut-être un cinglé, mais au moins il sait prendre ses responsabilités.
Aussitôt après, les deux agents regagnèrent leur motel, dormirent quelques heures et rassemblèrent leurs affaires.
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Dans le fourgon qui les conduisait à leur lieu de détention, Cortex et Minus étaient assis, pensifs et silencieux. Un peu désorienté, Minus finit par demander, toujours aussi bêtement :
- Dis Cortex, qu’est-ce qu’on fera, la nuit, en taule ?
- La même chose que chaque nuit, Minus : tenter de conquérir le monde !
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